|
КМТ
 Учебники:
Издатели:
Ссылки:
|
Конкурс миниатюры Сергей Чернов © 2009 ЦУР Звон голосов из тьмы арама:
— Цура давить клопом?
— Проиграл...
Шуршанье тел и сиплое дыханье. Скрип половиц. Сопенье. Фарфорово-бледная кожа липка — тьма арама горяча, клубится как туман. Зелёные глаза блестят азартом.
Тонкая конечность с упругостью резинового жгута скользит по полу. Резные фигурки падают. Вот он — цур в синем колпаке. Пять пальцев жмут его, как осьминожьи щупальца рыбёшку. От пола отрывают. Подносят к спёкшимся губам. Секунда тишины. И цур летит как пуля, сшибая сотни из тысяч побратимов: крохотных игрушек из кости, дерева, пластмассы...
— Не хочу его, — с отвращеньем. — Злаль, я возьму которого ты держишь за спиной.
— Но...
— Я выиграл.
— Бросим кости... — Злаль морщится. И жмурится — пот жжёт глаза.
— Я выиграл!!!
Во тьме арама — игры. Большие игры. Правила в них строги, но ясны. Ты проиграл — отдай.
Существо, чьё имя Злаль, дрожит. Тянет время. Язык кусает, пытаясь что-либо придумать.
— Отдай!
— Тссс... это большой цур. Раздавишь — многие погибнут. — И вновь молчит, угадывая, что ж будет дальше.
Другой игрок глаза прикрыл в экстазе:
— Этого и хочу! У-ххх!!! Мы будем веселиться!
— Но...
— Я выиграл трижды — имею право на большого цура! Подумай. Игра начнётся с новой силой. То-то будет настоящее сраженье.
— Ну-у-у... — У Злаля собственные планы. Их осуществив, он сможет... Нет, рано говорить. Вот только этот цур... Он нужен. Живым. — Ну... Ну, давай бросим кости, а? В последний раз.
Июньская жара. Марево заливает улицы, комкает стены, искажает дома. Гаврило Принцип стоит у витрины магазина деликатесов Морица Штиллера. Магазин пуст. Гаврило подносит к губам только что купленный сэндвич, надкусывает, вяло жуёт. Хочется есть, но здесь на этой жаре... и во рту всё пересохло. Солнце, пробиваясь через витрину, буквально выпаривает влагу из тела. И, тем не менее, он не уходит. Он ждёт. Чего? Для него самого — загадка.
Улица безлюдна, как пустыня.
Шум двигателей.
Из-за угла показываются машины — угольно-чёрный цвет, полог крыш сложен. Шум двигателей перерастает в грохот. Их шесть. Шесть чёрных жуков еле-еле ползущих по разогретой мостовой. Вот уже последняя приезжает мимо. Люди в машинах одеты как боги — пышные наряды, мундиры, ордена. На лицах и в позах — раздражение, тревога. Гаврило прислоняется к витрине, пытаясь лучше разглядеть их. Но... чувствует, что падает... В глазах темнеет... Голоса: «Остановись!... Ненормальный... Уберите его!!!... Кто-нибудь... Помогите!!!» Хрипы. Два громких хлопка. Чьи-то руки хватают за плечи. Сильные удары в живот, по голове, по почкам... Резко возвращается зрение. Он на улице. Его оттаскивают от машин, бьют. Крики. В руке горячий твёрдый предмет. Запах пороха. Удары и вновь темнота...
Темнота, пришедшая со звонким голосом:
— Вот видишь Злаль: игра только начинается. Большой цур — раздавленный цур.
Франц Фердинанд бы убит. Началась Мировая Война. Планы Злаля потерпели крах. На третьей от светила планете.
Сергей Чернов © 2009
Обсудить на форуме |
|
